Orgulho Vascaíno

[ 02/04/2009 | 53 Comentários |

Após uma cálida pelada no Beira-Rio entre a Seleção Brasileira e a peruana, sigo para meu teclado preto atrás de letrinhas companheiras na madrugada. Sem sono e com caneca de café em punho, como de praxe e para terror da minha gastrite, persigo algum tema que venha rondando nossa paixão cruzmaltina ultimamente. Dou uma olhada tímida nas notícias dos sites, navego perdido, fico escutando a narração de um clássico como Holanda e Macedônia na televisão aqui do lado e nada. Levanto, ando pela casa feito um fantasma da ópera, procuro alguma bobagem pra comer e me lembro de uma conversa que tive anteontem no fim da noite com outro vascaíno. Compartilharei com vocês, leitores. Aliás, tomara que estejam aí, se é que ainda não largaram essa croniqueta besta lendo este primeiro parágrafo sonífero.

Dei uma olhada lá fora. Janelas às escuras, só eu aqui com a luzinha da tela do computador varando o bairro. Só eu não durmo nessa cidade e as palavras foram de mala e cuia para o Azerbaijão. Minha memória de insone profissional me cutucou agora, notando que escrevi algumas linhas atrás que iria contar uma historieta sobre um papo com um cruzmaltino conhecido meu. Pois bem, dedos à obra.

Havia terminado minutos antes outra terna pelada num Maracanã digno de piquenique: Vasco 1×0 Macaé. Antes que alguém desande no tempo, foi na terça-feira. Encontrei o tal sujeito descendo pra portaria. Nem me lembro mais o que ia fazer lá. Ah, ia pegar a correspondência. Isso não importa, concordo. Bom, começamos a conversa ali mesmo sobre o doce joguinho. Até chegar ao térreo, os clichês de sempre: é, foi uma grossa pelada, mas o que valem são os três pontos, os jogadores se pouparam mesmo, já estávamos classificados e outras filosofias superiores dignas de uma viagem de elevador.

Abre-se a porta, saímos, e entra na conversa o porteiro, aquela figura emblemática que quase sempre solta uma frase lapidar entre um silêncio budista e outro. Somos três cruzmaltinos num trivial bate-papo sobre as subidas do Ramon pela esquerda, as idiossincrasias do Pimpão, o time bem armado pelo Dorival, se o centroavante Aloísio vem ou não, mais um roubo a favor do Flamengo com direito àqueles pênaltis típicos entregues com laços de fita aos prados da Gávea e uma tal de volta do orgulho vascaíno. Já havia lido e ouvido a curiosa expressão aqui e ali nas últimas semanas e sabia muito bem sua motivação modista e suas consequências. Até ali a pauta era simplória, mas depois virou tudo de pernas pro ar e a portaria virou arena política.

Eu e o porteiro Osmar escutamos o colega bradando a volta de seu orgulho vascaíno tal qual filho pródigo. Para que Sibéria ele mandou seu querido orgulho durante anos, não soubemos, mas a sua exaltação chegava a comover. Quase corremos em busca de um caixote para que ele se erguesse e declamasse suas palavras eufóricas como num comício. Era uma cena quase épica, podem apostar. Diante do nosso silêncio entorpecido, o amante em regresso continuou de dedo em riste, olhos esbugalhados e jugular saltada. Nelson Rodrigues chamaria o personagem de Dragão da Independência com esporas e penacho a trotar na prosaica portaria. O Vasco x Macaé dele deve ter sido outro, pensamos nós com nossos pobres botões mais envelhecidos.

O jovem passou a ecoar notícias tal qual um repórter do Globo ou do Lance. Um verdadeiro espírito de jornalista, convenhamos. Metralhava frases feitas, falava Eurico em nove de cada dez sentenças, num ardor frenético, cuspia “herança maldita” e “terra arrasada” como se fossem vírgulas. Sacava o nome Eletrobrás do cinturão no melhor estilo faroeste. Perguntará o leitor indignado: “E vocês não falavam nada?”. Não o interrompíamos, pois éramos espectadores de uma ópera. Ouvíamos ao longe um rufar de tambores, os violinos, um tresloucado piano e ele, o tenor, em seu êxtase e glória. Ao fim de uns bons cinco minutos, o menino sorriu cansado após seu esforço colossal.

Talvez ele esperasse palmas ou bravíssimos, mas eu e o velho de guerra Osmar nos entreolhamos e apenas rimos. Só não gargalhamos por respeito ao prédio que àquela altura já estava saturado de volume alto. A primeira frase suave após a tempestade operística partiu do vigia que viu nascer metade do condomínio, e foi de sabedoria ímpar: “Meu filho, eu sei que cê é garoto, tá vendo o Vasco faz pouco tempo, mas orgulho desse negócio não vai e volta feito trem não”. Como qualquer um sabe, nada melhor do que um mineirim numa crônica pra dar liga e não fazer o texto solar. Vá lá que esse nasceu em Juiz de Fora, é mineiro disfarçado. É do tempo de ouvir pelo rádio Bellini, Orlando, Coronel, Sabará, Vavá e Pinga. Quantas histórias em tom menor, de passarinho cantador, ouvi da boca do Seu Osmar. Acompanhava embevecido um pouco mais da sua vascainidade, enquanto o outro, o da ópera, já pensava em subir. Teve que ficar um bocadinho mais.

Mal sabia ele que diante de dois vascaínos cascudos (eu com uns quinze anos a mais e nosso cruzmaltino de cabeça branca com umas cinco ou seis décadas de frente) haveria de esperar e escutar pacientemente, após seu espetáculo pirotécnico. Falamos sobre nosso eterno orgulho vascaíno aos murmúrios, sem precisar berrar nos telhados como naquele poema do Quintana (Se tu me amas/Ama-me baixinho/Não o grites de cima dos telhados/Deixa em paz os passarinhos). O rapaz ouviu e ouviu. De vez em quando, tremia e entrava em alguma convulsão novamente, misturando fatos carnavalescamente ao seu bel-prazer.

Com o tempo a madrugada se anunciava, os moradores subiam cada vez mais a conta-gotas e o tenor não tinha mais dó de peito pra soltar. Cansou e sentou finalmente, parecia ter compreendido algo sobre orgulho perene, amor incondicional e que a eternidade vence qualquer novidade. Só parecia, pois manteve a fronte erguida para dar o que acreditava ser sua estocada final: “Tudo bem, mas quero ver se vocês não terão mais orgulho do Vasco depois do título estadual! Não aguento mais tantos anos sem ganhar nada!”. Nós dois do lado de cá suspiramos e respondemos quase em uníssono: “Rapaz, será que você não tá vendo que não é disso que a gente tá falando?”. Continuei, pacientemente: “Cara, olha pro Osmar e olha pra mim. Você acha mesmo que a gente vai ter mais ou menos orgulho com isso ou aquilo? Você acha que o Vasco é essa moda que tá pegando agora feito bar da hora? Pensa e imagina o Vasco daqui a uns anos, não daqui a umas semanas. Esquece a camisa do “sentimento não pode parar” e se pergunta por que o teu parou por anos a fio. Que história é essa do orgulho voltou, figura? O orgulho tá aí pra quem quiser ver desde o século retrasado”.

O cruzmaltino de Juiz de Fora mexeu no relógio, levantou a sobrancelha e soltou um muxoxo pra mim: “Deixa pra lá…”. O cidadão dos panfletos soltos ao vento subiu sem dar boa-noite, com a cara impávida. Provavelmente, não havia entendido patavina e, horas depois, iria comprar nas bancas suas mentiras diárias para engolir e repetir como um papagaio no ombro dos Renatos Prados ou Calazans da vida. Fui à caixa de correspondência, peguei as contas nossas do dia-a-dia e voltei para dar um tchau ao vigia depois de tanto falatório. Um pouco antes de eu pegar o elevador por onde tudo começou, ele nada mais falou do que um cândido “Boa noite… Vou escutar meu radinho agora… Inté amanhã”.

Depois de subir e remexer as cartas amargas, fui dormir. O travesseiro, como de hábito, foi traiçoeiro e demorei a pregar o olho. Lembrei das histórias do Seu Osmar. Lembrei do Pinga que não vi jogar, imaginei um Barbosa elástico voando alto, fantasiei um Ademir dando seus rushes assombrosos. Das leituras minhas e das narrações dele, fiz meu sono partir. Madruguei com direito a olheiras monumentais. Enquanto isso, lá embaixo, o bom homem seguia escutando seu radinho, zelando pelo prédio, guardando a entrada.

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O tempo vai passando, alguns vascaínos dormem com seus sonhos de orgulho rejuvenescido e de um novo Vasco passado a ferro, outros madrugam preocupados e os mais velhos seguem seu ritmo simples e determinado, trabalhando na guarda de um patrimônio maior. Esperando a manhã. E ela há de chegar.

Rafael Fabro

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