ANESTESIA

[ 19/11/2009 | 63 Comentários |

Terminado o jogo entre Vasco e América-RN, via pela televisão junto ao meu pai velho de guerra a volta olímpica dos jogadores pela conquista do título da Série B. Ele me perguntou preocupado: “Que houve, Rafael?”. Eu devia estar pálido ou com a face anestesiada. Só consegui grunhir algo quase pré-histórico: “Nada, pai. Nada.”. Pois era o nada absoluto que me deixava sem dor, sem som, sem choro, sem euforia, sem alma. Estava diante de mais um campeonato vencido pelo clube ao que me liguei por puro apaixonamento infantil e nada sentia. Sensações só as mais animalescas: sede, fome e sono. Dormi algum tempo depois da injeção anestésica. Nem sei se me encantara com os vascaínos pulando, comemorando o triunfo como se estivessem diante de um fim estupendo de ópera no Scala de Milão. Estava atordoado, perdido e sem o Vasco de bússola pra me guiar como sempre fez desde antes de eu me entender por gente.

No dia seguinte, continuava o vazio a bater à minha porta. O avesso do Vasco à minha volta me prostrava. Não havia humanidade naquilo tudo. Eu era praticamente um homem transformado da noite pro dia em bicho-preguiça. Se na Metamorfose de Kafka, o nosso bravo Gregor Samsa se torna uma barata e se angustia, luta e sofre, eu não me reconhecia, mas tampouco me mexia. Abria-se um alçapão pantanoso em que tudo era estranho, deveras estranho. Lembrei por parcos segundos daqueles espelhos de circo que deformam os sujeitos a sua frente. Eu era um desses, sem identificação com minha própria imagem.

Sempre colei minha imagem à do Vasco, nos melhores ou nos piores momentos. Eu era um termômetro cruzmaltino com precisão de enfermaria. O Vasco vencia, lá estava eu de confetes e serpentinas esparramadas por mim e quando perdia era como se tocasse o acorde fúnebre dos sopros no fim de carnaval ditando “Cidade Maravilhosa” para acabar o baile. Sonhava febril por vezes antes de decisões, vagava insone pela casa feito um fantasma após derrotas duras, era acometido de pesadelos os mais nebulosos nas fases mais amargas do clube.

Tudo isso se esvaía de mim como areia de ampulheta caindo. Morria a cada hora que passava. Diagnóstico? Insuficiência dos Órgãos Vascaínos. Eis que chega às minhas mãos no domingo, um encarte especial pelo título da Segundona. Era do Globo. Minha razão estava lá intacta, apesar da indiferença de sentimentos, da apatia que me cercava. Para começar, tateei o tal do encarte, quase cheirei como um primata ao ver uma espécie de osso numa Odisséia no Espaço de ilusão. Era uma novidade. Algo singular, nunca visto na história do Vasco. Percorri minha memória, depois meus baús de colecionador (chamem minhas manias como quiserem, é domesticada, mansinha e não morde) e nada vi entre os jornais amarelados mesmo quando o assunto era uma Libertadores, uma Mercosul, Brasileirões e, muito menos, Estaduais. O que vi foram poucas páginas para tratar das maiores conquistas do Vasco. Nada de novo sob o Sol, como esta frase escrita agora. O Encarte Especial me acordou da anestesia profunda. O Vasco que não senti durante uma Série B inteira desde o primeiro apito do juiz na partida inicial do clube estava ali, documentado, comentado e eternizado. Porém, me perguntava: que Vasco era aquele que eu nunca vira antes em página alguma de jornal ou revista? Que piedade toda era aquela? Como se diz no ditado popular: “Quando a esmola é demais, o santo desconfia”. Desconfiava daquilo, mas segui.

De cara, um texto de Pedro Motta Gueiros, um dos poucos que ainda escrevem bem no Globo (o que é uma bênção em se tratando do mesmo jornal em que trabalham Calazans e Renato Mauricio Prado). Infelizmente, trocou alhos por bugalhos e conseguiu cotejar em dignidade o título de 1922, o da nossa subida para a elite do Rio, com o de agora. Minha razão começava a espernear e a anestesia cedia. Dizia ele: “Separados por 97 anos, o primeiro e o último título vascaínos estão unidos pela dignidade”. E adiantava o samba atravessado com as seguintes frases: “Sempre que se afastou da elite esportiva, o pêndulo da história fez o sentimento ressurgir mais forte. O mutirão de solidariedade e orgulho que construiu o maior estádio do país em 1927 foi o mesmo que levou o time atual ao título da Série B do Brasileiro”. Não valia a pena nem comentar a falta de lógica na comparação, pensei com meus botões, e lembrei de um São Januário hoje escorraçado pela nova administração vascaína. A tresloucada viagem por lógicas e comparações nunca vistas terminou com a sentença: “Cantada pela paixão de sua torcida, a história desta temporada é uma volta ao começo, ao mutirão que construiu uma saga de heróis e conquistas, intermináveis como o sentimento de todos os vascaínos”. Volta ao começo? Que começo, cara-pálida? Minha anestesia neste momento já estava longe. O de 2008, na chegada de Roberto Dinamite e sua corte real? Só se for, imaginei. O Vasco voltou ao mesmo lugar, incrível, não? E, convenhamos, interminável estava minha paciência para continuar lendo aquilo por algum masoquismo que me guiava sem destino. Melhor para me livrar logo de uma vez da anestesia de ver aquela volta olímpica sem precedentes.

Logo abaixo, estava um texto (que já foi dissecado e descascado devidamente aqui no site por um companheiro nosso, o Bordallo) do comediante Bruno Mazzeo até outro dia conhecido só como “filho do Chico Anysio”. Do pai, herdou o oportunismo e a visão camaleônica das coisas. Em relação ao Vasco, estava num ostracismo de dar gosto por anos. Devido a mudanças da moralidade vigente e do status quo (“Agora é bacana torcer pelo Vasco! A mídia dá o maior incentivo!” e outras palermices de igual ou maior tamanho), decidiu começar a fazer comerciais, escrever e aparecer com a camisa do Vasco. Uma ilustração de alguns exemplares da mesma fauna que não botava o pé em jogos do Vasco desde a época de Luís XIV. Só como exemplo, deixo uma de suas pérolas que me curou de vez da anestesia que já estava branda naquele instante: “Há muito tempo não se sentia tanto orgulho de ser Vasco”. Da total falta de sensações e uma preguiça animalesca já estava passando à ira bíblica. De que tempo o sujeito falava? E de que orgulho, Meu Deus do Céu?

Parei um pouco para me recuperar. A volta da anestesia é dolorosa. As sensações vão voltando aos poucos e se roga por um remédio para aliviar tanta agonia acumulada. Em que lugar foi parar o Vasco da minha infância? Onde estava? No meu armário de criança, no meio dos meus ingressos de jogos que já se apagam aos poucos da mente, nos rádios velhos em que escutava as partidas na década de 80, nas fotos do Geovani, do Romário, do Mauricinho garoto, do Roberto Dinamite grisalho dando soco no ar? Será que se perdera num grito incontido daqueles ancestrais em que se berra o mundo ao sair um gol? Em que estante estavam aquelas encanecidas sensações de tensão e de ansiedade pelo lance perto da área? Em que mar navegava meu Vasco antigo?

Voltei para a dor da leitura. Recomecei com ditos curtos em coluna do ator Marcos Palmeira. Poderia, sinceramente, largar tudo aquilo e voltar para minha desumanidade mortífera. Fiquei e li de queixo caído: “A possibilidade do renascimento é para poucos. Resgatamos o espírito vascaíno da solidariedade, da clareza, da democracia, devolvendo o clube aos seus associados, à sua torcida!”. Resgate, solidariedade, clareza, democracia e a cantilena de sempre sobre um suposto Vasco que surge das cinzas, como se nunca houvesse vencido sequer um Brasileiro, quanto mais três campeonatos sul-americanos. A prosa era boa, de botequim e havaianas nas mãos ao som de samba, mas parecia composição pro Ameriquinha ou pra Portuguesinha da Ilha. Cantarolava pra mim mesmo: “Tristeza, por favor vá embora! Minha alma que chora está vendo o meu fim”. Queria voltar àquela vida de alegria e de novo cantar meu Vasco. Não as ilusões perdidas por aí pelos cantos, feitas de papel laminado ou de jornal que faz a mágica de tornar uma Série B numa espécie de “Série A- Dimensão Paralela”. Chega de ficção científica!

Ainda me lembrava da anestesia que vivi ao ver atletas cruzmaltinos correndo em alegria juvenil pelo gramado do Maracanã dois dias antes carregando uma taça. Ah, como queria sentir a embriaguez de tantos! Admiraria ter a ansiedade antes de um pênalti de novo. Como queria minha fé de volta! Porém, minha razão não deixava. E, sobretudo, havia algo além, muito além do saber racional, que me desencantava. O que era saboroso virou prato de hospital. Outra canção veio me acompanhar, era “Fátima”: “E de repente, o vinho virou água e a ferida não cicatrizou…”. Minhas entranhas cruzmaltinas entraram em comum acordo para nada sentirem, por mais que eu quisesse isso ou aquilo. Feridas largadas durante quase um ano inteiro para passar a peregrinação da Segundona insossa, insípida e inodora.

Passeou nas minhas idéias baratinadas a conversa que tive com um amigo meu que me perguntou se eu tinha comemorado o título da Série B. Confesso que parei por um segundo, a questão tinha quase tintas filosóficas pra mim. Aturdido, só ronquei um não de dar dó. Por quê? Por motivos políticos, racionais, de desistência? Tolices. Sentia e ponto. O saber em nada me ajudava nessa hora em que o rosto parecia estar diante de uma novela ou algum programa ruim de televisão: aquela falta de excitação conhecida que beira a letargia.

Neste instante já estava a léguas do jornal “especial” que terminava seu conteúdo com perguntas feitas ao presidente Roberto Dinamite. Passei ao largo e matutei em que lugar perdi meu Vasco. Recordei dos versos decoradinhos que minha avó portuguesa declamava pra mim. Eram de Fernando Pessoa, talvez seus mais conhecidos trechos da obra-prima que criou:

“Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.
Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas foi nele que espelhou o céu.”

O poeta lusitano deu o norte: temos que passar além da dor. E se o perigo e o abismo são condições inevitáveis do mar bravio de hoje, nele vemos o espelho do céu. Vemos esperança em 2010 após a caminhada fúnebre deste ano em que cortejamos a morte como se fosse nosso par de dança. Ficamos anestesiados de Vasco.

Que a anestesia cesse de vez com sopros ou baforadas de realidade contra quem canta e vende miragens no dia-a-dia.

************************************

Depois de Fernando Pessoa, cito um menos afortunado no quesito escrita, embora seja bastante incensado pela imprensa e sempre chamado para responder sobre o que quer que seja. É o chamado “formador de opinião”: Ruy Castro, flamengueiro emérito. Nas suas frases, discorre sobre o nascimento do antagonismo entre Vasco e Flamengo e toma uma partida de 1923 como ilustração de seus preconceitos. Nada mais era do que o ovo da serpente sendo chocado e aplaudido até hoje. Alguns ainda não notaram, mas há um ardor para a volta do esquema em voga na década de 70 e início da década de 80: um Fla-Flu aristocrático no comando carioca, obviamente com o irmão siamês sediado na Gávea à frente, e o Vasco fazendo o papel de clube secundário, queridinho, digno de piedade, compaixão e pena. Segue o texto, como prometido:

“Então, por que o Vasco era considerado mais o time ‘dos portugueses’ do que dos negros e mulatos? Porque sua identificação com a colônia era fortíssima e apenas um ano antes, em 1922, a comemoração do centenário da Independência reacendera um forte sentimento anti-lusitano no Brasil. Sentimento este que levara até o cronista João do Rio a apanhar na rua, acusado de excesso de lusofilia. (…) Reza a lenda que a mudez da torcida do Vasco era provocada pelos remadores do Flamengo, que tinham levado pás de remo para o estádio, embrulhadas em folhas de jornal – quando um português ameaçava balbuciar Vasco, levava com um remo na cabeça (…)”

Em nenhum momento, o “intelectual” Ruy Castro desconstrói tamanho preconceito bem ao estilo flamenguista. Isso tudo foi pano de fundo de um dos jogos que nos deu nosso primeiro Carioca e um dos aspectos de como nasceu o desafio de bater de frente com flamenguistas e tudo que representam. Se alguém ainda se envergonha de lutar contra o que simboliza preconceito, xenofobia e cheira a populismo barato que fique pelos trilhos da Série B. O que o vascaíno espera e deseja ardentemente é seu duelo eterno contra quem a mídia escolheu para herói. E isso se trava na Série A, no território de gigantes, na nossa casa. Que ela, a douta imprensa fique com seu roteiro previamente projetado pra nós de mocinhos coadjuvantes. Nunca seremos.

Rafael Fabro

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