“Ol\u00e1, como vai?
\nEu vou indo e voc\u00ea, tudo bem?
\nTudo bem eu vou indo correndo
\nPegar meu lugar no futuro, e voc\u00ea?
\nTudo bem, eu vou indo em busca
\nDe um sono tranquilo, quem sabe…
\nQuanto tempo… pois \u00e9…
\nQuanto tempo…”<\/p>\n
O tempo parou, o avi\u00e3o caiu, a garganta fechou. Saindo de casa \u00e0s 7 pra levar filha na escola como no cotidiano do p\u00e3o-com-manteiga de sempre, o porteiro chama de sopet\u00e3o e esbaforido: \u201ccaiu… o avi\u00e3o da Chapecoense caiu!\u201d. Vou ver um pouco da tv com ele, recebo as primeiras not\u00edcias grav\u00edssimas e fico num misto de perplexidade e tristeza relembrando a f\u00e1bula da pequena equipe que al\u00e7a voo rapidamente em busca de t\u00edtulos imposs\u00edveis.<\/p>\n
Esposa desce de elevador, seguimos para o carro, rapidez pra chegar ao destino, r\u00e1dios aos montes (n\u00e3o) d\u00e3o conta do acidente a\u00e9reo. Vou catando os nomes jogados por locutores catat\u00f4nicos: Caio J\u00fanior, Bruno Rangel, Kempes, Josimar, Thiego, Cleber Santana, M\u00e1rio S\u00e9rgio, Deva, Paulo Julio Clement, Victorino Chermont, v\u00e1rios da imprensa, convidados,… Eis que surge um nome aparentemente vivo no meio da consterna\u00e7\u00e3o radiof\u00f4nica: Danilo. Sorrio com a compensa\u00e7\u00e3o pouca, falo de lado: \u201cbaita goleiro, ele que defendeu a bola que os levou pra final\u201d. Penso no meu pai com c\u00e2ncer, operado h\u00e1 poucos dias, criado no Oeste de Santa Catarina. Lembro por alguns segundos num sinal fechado qualquer do tr\u00e2nsito do nosso papo no hospital sobre o tima\u00e7o do Torino que teve seu drama a\u00e9reo na Colina de Superga, em 49. O nome do goleiro deles, Bacigalupo (quando moleque, adorava esse nome das hist\u00f3rias paternas; quando ia pro gol nas peladas, me imaginava o tal italiano do esquadr\u00e3o). Fa\u00e7o uma ponte entre os dois arqueiros. A mistura cl\u00e1ssica inconsciente faz das suas e sigo viagem liquidificando imagens infantis \u00e0s atuais.<\/p>\n
O dia passa com buscas vastas por not\u00edcias, papos melanc\u00f3licos em grupos de Whatsapp, olhadelas no Facebook, indicador subindo e descendo tela do Twitter. O choro \u00e9 geral e em v\u00e1rias tonalidades. Fala-se do conto de fadas espatifado ao meio, do Davi contra Golias, de como aquele time catarinense era t\u00e3o simp\u00e1tico aos olhos de todos. Na hora do almo\u00e7o, as esquinas v\u00e3o jorrando bocados da trag\u00e9dia sem l\u00e1 muita ordena\u00e7\u00e3o e temperando as teorias de engenharia sobre como ocorreu a queda. Todos falavam sobre futebol, destro\u00e7os, pane seca, companhia pequena, Bol\u00edvia, Venezuela, a morte ou n\u00e3o de Danilo, da grandeza do Nacional de Medell\u00edn em desejar dar o t\u00edtulo \u00e0 Chape. N\u00e3o havia piada, uma m\u00edsera piada. Para um povo t\u00e3o ligado \u00e0 zoeira como esporte em quaisquer \u00e1reas, era assombrosa a capacidade de lidar com o assunto de um modo novo e cuidadoso. Entre grupos, se pedia para que n\u00e3o se colocassem fotos da trag\u00e9dia como abutres fizeram tantas outras vezes (em redes diferentes de comunica\u00e7\u00e3o): Mamonas, Onze de Setembro, atos terroristas outros e qualquer banalidade di\u00e1ria carioca. Houve um respeito por horas, dias. Nenhum meme deu as caras na era da comunica\u00e7\u00e3o cada vez mais onomatopeica e prim\u00e1ria em que escrever textos al\u00e9m de tr\u00eas frases \u00e9 quase um acinte.<\/p>\n
“Me perdoe a pressa
\n\u00c9 a alma dos nossos neg\u00f3cios
\nOh! N\u00e3o tem de qu\u00ea
\nEu tamb\u00e9m s\u00f3 ando a cem
\nQuando \u00e9 que voc\u00ea telefona?
\nPrecisamos nos ver por a\u00ed
\nPra semana, prometo talvez nos vejamos
\nQuem sabe?
\nQuanto tempo… pois \u00e9… (pois \u00e9… quanto tempo…)”<\/p>\n
Os minutos foram c\u00e9leres na ter\u00e7a melanc\u00f3lica. Danilo foi dado como morto, os sobreviventes e suas les\u00f5es foram sendo nomeados com mais precis\u00e3o, not\u00edcias de homenagens dos quatro cantos do mundo nasciam aos borbot\u00f5es. Minutos de sil\u00eancio, \u201ctodos somos chape\u201d, \u201cfor\u00e7a chape\u201d, escudos brasileiros todos em luto e identificados como um s\u00f3: Associa\u00e7\u00e3o Chapecoense de Futebol, em preto e branco. As redes sociais fizeram a vez da pra\u00e7a p\u00fablica, do encontro entre abra\u00e7os chorosos de antigamente. Enquanto isso, na Arena Cond\u00e1, em Chapec\u00f3, territ\u00f3rio marcado pelos feitos da equipe quase toda extinta no voo para Medell\u00edn, os torcedores, simpatizantes e familiares das v\u00edtimas iam se unindo para o velho rezar de velas na m\u00e3o em meio a c\u00e2nticos.<\/p>\n
Bailavam na mente v\u00e1rios significantes como \u201cmorte\u201d, \u201cfutebol\u201d, \u201cfim\u201d e \u201clenda\u201d. Em poucas horas, percebi que estava diante de algo gigantesco. Passaram ter\u00e7a, quarta, quinta,… Coberturas com especialistas em acidentes a\u00e9reos, comentaristas esportivos lamentando a morte de colegas de profiss\u00e3o, \u00e2ncoras tentando extrair o m\u00e1ximo de entrevistas, boletins m\u00e9dicos de sobreviventes e mortos, postagens nas aceleradas redes sociais de in\u00fameras celebridades do mundo do futebol, um palavr\u00f3rio sem fim para dar conta do indiz\u00edvel do corte abrupto do sonho. A met\u00e1fora mais repetida era de que \u201ciriam conquistar a Am\u00e9rica e acabaram por conquistar o Mundo\u201d.
\nTalvez o momento mais generoso e simb\u00f3lico dessa suspens\u00e3o do tempo que vivemos foi a incr\u00edvel celebra\u00e7\u00e3o confeccionada com um capricho e um cuidado admir\u00e1veis pela cidade de Medell\u00edn no Est\u00e1dio Atanasio Girardot que seria palco do primeiro jogo da final da Copa Sul-Americana entre o time da casa, Atletico Nacional de Medell\u00edn e a briosa Chapecoense, na quarta-feira. Todos que pagaram por um ingresso para aquilo que seria mais uma partida de futebol acabaram assistindo a uma cerim\u00f4nia f\u00fanebre de poesia \u00fanica por unir povos, culturas e dores. Velas e flores entrela\u00e7adas \u00e0s m\u00e3os, camisas brancas, bandeiras verdes tanto do time local quanto do catarinense pintavam o quadro da noite de comunh\u00e3o de uma humanidade perdida h\u00e1 tempos num ba\u00fa qualquer empoeirado da civiliza\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
Foi uma semana inteira daquela angustiazinha dolorida a tomar o of\u00edcio di\u00e1rio e as tarefas mais comezinhas. S\u00f3 pensava no voo da famigerada Lamia, no antes, no durante, no depois que n\u00e3o \u00e9 mais depois. No tempo que parou. Conversei com toda sorte de gente para compartilhar figurinhas: \u201ctroca aqui minha ansiedade carimbada por uma n\u00e1usea repetida?\u201d. Todos, sem exce\u00e7\u00e3o, falavam da Chapecoense. <\/p>\n
Todos, sem exce\u00e7\u00e3o, de repente, sabiam quem era Alan Ruschel, Jackson Follmann e Neto, sobreviventes da trag\u00e9dia, o goleiro Danilo e sua defesa milagrosa na semifinal que virou poema e destino, a paternidade recente do Thiaguinho, dos que n\u00e3o voaram por problemas banais e choravam agora nas tvs. Todos eram torcedores do Verd\u00e3o do Oeste Catarinense, j\u00e1 sabiam de cor sobre a m\u00edstica da Arena Cond\u00e1 e o pequeno mascote Indiozinho.<\/p>\n
No s\u00e1bado pela manh\u00e3, chuva torrencial em Chapec\u00f3 a receber dezenas de caix\u00f5es vindos da Col\u00f4mbia. O momento nevr\u00e1lgico da devasta\u00e7\u00e3o iniciava: o vel\u00f3rio com os corpos de cinquenta pessoas no campo da Arena Cond\u00e1 lotada. Tvs, r\u00e1dios, sites mostravam cada quil\u00f4metro percorrido pelas carretas e os esquifes. Narra\u00e7\u00f5es, coment\u00e1rios e of\u00edcio profissional do jornalismo \u00e0 beira das l\u00e1grimas frente ao microfone de trabalho. N\u00e3o foram poucos os exemplos de rep\u00f3rteres que embargaram a voz, gaguejaram, choraram, se humanizaram. Est\u00e1vamos diante de algo in\u00e9dito: um epis\u00f3dio que chocava at\u00e9 os mais veteranos no papel de contar uma hist\u00f3ria, qualquer que fosse. Antes do s\u00e1bado, a cena mais emblem\u00e1tica da cobertura da m\u00eddia e do caso em si foi o abra\u00e7o maternal de Dona Ila\u00edde, m\u00e3e do goleiro Danilo, no rep\u00f3rter da SporTv, Guido Nunes. Num amparo que destru\u00eda qualquer l\u00f3gica, a m\u00e3e sem filho consolava um representante da imprensa por seus vinte mortos. Rodou o mundo o abra\u00e7o generoso, s\u00edmbolo de uma semana \u00fanica, triste, plena de ru\u00ednas, mas demasiadamente humana.
\nEntravam no est\u00e1dio, ent\u00e3o, os mortos de Chapec\u00f3 e do mundo. N\u00e3o eram s\u00f3 os her\u00f3is da Chape. Eram mais, muito mais. Cinquenta idas e vindas de oficiais carregando f\u00e9retros \u00e0s fam\u00edlias e o mundo assistindo boquiaberto uma sucess\u00e3o de ang\u00fastias, berros, afli\u00e7\u00f5es, choros desbragados, c\u00e2nticos entoados pelas arquibancadas, discursos aos microfones, quadros com fotos de jogadores levantados como trof\u00e9us a dar volta ol\u00edmpica e um sentimento inenarr\u00e1vel de empatia, compaix\u00e3o. Conquistaram a Am\u00e9rica e o mundo. Por uma semana, nos compadecemos, nos entregamos a tentar entender o outro, o m\u00ednimo que fosse.<\/p>\n
“Tanta coisa que eu tinha a dizer
\nMas eu sumi na poeira das ruas
\nEu tamb\u00e9m tenho algo a dizer
\nMas me foge a lembran\u00e7a
\nPor favor, telefone, eu preciso
\nBeber alguma coisa, rapidamente
\nPra semana
\nO sinal …
\nEu procuro voc\u00ea
\nVai abrir…
\nPor favor, n\u00e3o esque\u00e7a,
\nAdeus…”<\/p>\n
Passou o s\u00e1bado, a noite escureceu sobre os caix\u00f5es que restaram ali na Arena Cond\u00e1. Alguns j\u00e1 tinham voado para serem velados e passar por rituais f\u00fanebres em suas cidades. Passou domingo, segunda e uma semana inteira desde o choque. Todos sepultados, chorados, arranhados, tocados com m\u00e3os crispadas a desejar que n\u00e3o fossem para sempre. Enquanto isso, aqui e ali, jornais impressos, mesas-redondas j\u00e1 entoavam a mesma ladainha num misto de tristeza com faxina de serpentinas de fim de carnaval. O \u201cVida que segue\u201d de Jo\u00e3o Saldanha virou v\u00edrgula pro bem e pro mal. Para se falar de vida, morte, na cren\u00e7a religiosa de cada um ou para desabotoar as falas guardadas por dias sobre Brasileir\u00e3o, rebaixamento, quem vai para a Libertadores, novos t\u00e9cnicos, como fica 2017 e os ingredientes batidos de sempre. Os encontros com a humanidade, essa vizinha desaparecida, foram escoando pelo ralo pouco a pouco. Enquanto escrevo essas letras, come\u00e7a um Gr\u00eamio x Atl\u00e9tico-MG valendo a Copa do Brasil de 2016. Dizem que o show deve continuar, mas as despedidas solenes, lindas, inesquec\u00edveis da semana que passou n\u00e3o mereciam ser t\u00e3o fugazes.<\/p>\n
Escutando \u201cSinal Fechado\u201d e seu desconforto desde os primeiros acordes, sil\u00eancios cir\u00fargicos, seu encontro \u00e0 beira do desencontro, achei a trilha sonora pra ang\u00fastia que sobrou dos destro\u00e7os. Enquanto muitos parecem seguir a vida e deixar as vestes do luto ao ch\u00e3o, pois \u00e9 preciso \u201cseguir a vida\u201d, penso na tens\u00e3o da m\u00fasica, no desencontro inevit\u00e1vel, nessa rela\u00e7\u00e3o contempor\u00e2nea cada vez mais ensimesmada e que de vez em quando tem seus solu\u00e7os, seus sinais fechados, para abra\u00e7ar, velar, escrever obitu\u00e1rios e chorar. L\u00e1grimas com prazo de validade. Afinal, j\u00e1 se passaram oito dias e as buzinas j\u00e1 est\u00e3o bufando ali atr\u00e1s. N\u00e3o h\u00e1 \u201ctiming\u201d para se escrever sobre isso. Por\u00e9m, a pena aqui se deita no papel de teimosa, o tempo dela nada tem de cronol\u00f3gico. Sou um atrasado cr\u00f4nico, meu tempo \u00e9 outro.<\/p>\n
Diante de tantos aprendizados na \u00faltima semana, desse eterno vai-e-vem e a plataforma da Esta\u00e7\u00e3o como met\u00e1fora da vida, como na genial m\u00fasica do Milton, s\u00f3 nos cabe ter tempo de calar, chorar, vivenciar as perdas, acalentar feridas abertas, abra\u00e7ar quem (se) perdeu, sorrir pela generosidade de tantos. Sabermos de que h\u00e1 sim, por mais que o mundo contradiga diariamente, um tempo de espera, de suspiro, de b\u00e1lsamo, da escuta curiosa e detalhada, do cuidar do outro. H\u00e1 o outro.<\/p>\n
N\u00e3o tampemos como m\u00e1quinas ditadas por um rel\u00f3gio tir\u00e2nico a tampa dos caix\u00f5es, n\u00e3o devolvamos aos len\u00e7os as l\u00e1grimas choradas por vi\u00favas, n\u00e3o pensemos em campeonatos, escala\u00e7\u00f5es, em rebaixamentos, em tapet\u00f5es e vilezas. Isso haver\u00e1, \u00e9 da humanidade seguir ao trope\u00e7\u00f5es. Uns seguem sem parar um segundo para olhar para tr\u00e1s, outros demoram um bocadinho mais \u00e0 beira do jazigo confortando-se com uma prece ou uma conversa amena. <\/p>\n
Contudo, que tudo que se fizer por dias, meses, anos a fio sejam crivados por saudade e solidariedade no mundo do futebol e fora dele. Que o luto e a mem\u00f3ria do que ocorreu nos \u00faltimos oito dias n\u00e3o sejam enterrados na cova rasa dos indigentes.<\/p>\n
\u201cTodos os dias \u00e9 um vai-e-vem
\nA vida se repete na esta\u00e7\u00e3o
\nTem gente que chega pra ficar
\nTem gente que vai
\nPra nunca mais… A hora do encontro
\n(…)
\n\u00c9 tamb\u00e9m, despedida
\nA plataforma dessa esta\u00e7\u00e3o
\n\u00c9 a vida desse meu lugar
\n\u00c9 a vida desse meu lugar
\n\u00c9 a vida…\u201d<\/p>\n
Rafael Fabro<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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